Quand on se sent con et qu'on culpabilise de sa connerie

On est assis sur ton lit défait.

J'fume une clope.

Y'a toé qui brailles comme une chienne, dans la masse de couvertures.

Parce que, des fois, tu peux pas t'empêcher d'être conne.

Ça, c'est toi qui le dis.



- Y'en a qui le sont tout le temps, cons, tsé.

Ça, c'est moé.



- Ben, justement, ils existent en cons... Si ça se trouve, y'en n'ont même pas conscience de leur connerie.

- T'aurais envie d'être conne sans le savoir, toi?

- Non.

- Ben, ferme-la. T'es assez lucide pour te rendre compte que tu l'es, c'est pas pire.



Tu souris pas.

J'peux pas grand-chose contre tes sales gueules.

Y'a toi qui ris pis qui pleures comme une enfant, avec éclats, toujours.

Y'a toé que j'dois ramasser quand tu penses que t'es une loque.



- La vision que t'as d'toi, coudon, c'tu un tas de marde collectif, qu'on peut malaxer pis modeler comme on veut? C'tu les autres qui font ce que t'es?



Tu me regardes longtemps, pis tu me dis, avec ta voix qui vacille:



- J'sais pu trop qui j'suis, man. J'sais pu, j'te dis.



Là, y'a moi qui écrase la clope pis qui te prends dans mes bras.

Arrête de douter de toi.

Arrête de vouloir plaire à tout prix.

Fais à ta tête, envoie-les chier.



Y'aura toujours quelqu'un pour t'aimer.

Y'aura moi.